Maman. (Gilles LANGOUREAU – Juin 2008) 06 82 13 66 97 Maman, je relis ton sourire Maman, avant de m’endormir. Maman, tu m’aimais sans le dire, Maman, jusqu’au dernier [...]

Maman. (Gilles LANGOUREAU – Juin 2008) 06 82 13 66 97

Maman, je relis ton sourire
Maman, avant de m’endormir.
Maman, tu m’aimais sans le dire,
Maman, jusqu’au dernier soupir.

Maman, tu me donnais le bain
Maman, sous ton regard d’eau claire.
Maman, la douceur de tes mains
Maman, est tatouée dans ma chair.

Je pose des notes sur ta photo
Qui me regarde sur le piano.
Pour crier l’ampleur de mes maux,
J’essuie mes pleurs avec des mots.

Maman, mes matins chocolat
Maman, parfumés de ta voix.
Maman, mon cartable était lourd
Maman, de tartines d’amour.

Maman, J’entends encore: «A table!»
Maman, de mes châteaux de sable.
Maman, dans mon ciel en colère
Maman, brille ton étoile de mère.

Je pose des notes sur ta photo
Qui me regarde sur le piano.
Pour crier l’ampleur de mes maux,
J’essuie mes pleurs avec des mots.

Maman, dans une larme d’alcool,
Maman, je rebois tes paroles.
Maman, j(e n)‘arrive pas à grandir.
Maman, chez toi, j(e) ’veux revenir.

Maman, j’aim(e)’rais que tu m’habilles
Maman, en sortie du Dimanche,
Maman, pour l’album de famille
Maman, qui souffre de pages blanches.

Je pose des notes sur ta photo
Qui me regarde sur le piano.
Pour crier l’ampleur de mes maux,
J’essuie mes pleurs avec des mots.

Je veux te le dire encore..., Maman.